MUJER
quizás el rinoceronte
nunca escarbó lo suficiente sobre esas pupilas de mandrágora. Naciste ayer en
el milenio pasado y vestías lámparas de neón. Ayer un océano se paseo por
nuestros poemas desfigurando su alegría / Aquellos que hierven en la caldera de
mis días / Y luego libertad / Naciste ayer y tu nombre es Muerte. Sin embargo necesitas de todos los metales
del mundo para desaparecer. En esta tierra. De vapor.
Despertaste
arrinconada en una prisión de rosas. Tus dedos eran pequeños pétalos de amapola
que se desintegraban al contacto con el mundo.
Mariposa sublunar que
rasguña mis espaldas y mis versos. Hoy y no otro día / Vas a ser un árbol. Un
árbol de cristal. Hoy y no otro día / Besarás con esos labios opacos al
somormujo que te susurra despacio en ese oído que tienes entre las piernas. Hoy
y no otro día / Escribirás versos volcánicos que se embriagarán de tequila y de
cerveza barata. Y así sabrás con certeza que la realidad es un pezón acuático
atravesando las manos del infinito.
Mujer:
aguijón de opio y de Satanás perforando directamente en la iglesia poética de
mis venas
No tengas miedo
despierta
SOLITARIA
tú no podrás ofrecer
más que la cúspide de tus pechos temblorosos
nada serás excepto un
aroma extraviado, inalcanzable, desperdiciado
tu sexo no es una
flor, es una hiena salvaje que rasguña toda percepción existente
nadie
excepto
tú
siente
Caes presa de la
necesidad de adormecer a tus cielos
rebotas sin saber
hacia dónde llegarás
navegas entre dedos
fusilados por poemas
te sientes poeta y
fumas un lark que te sabe a vómito
y no sabes si me
quieres o si te quieres o si lo quieres a él
pues tu realidad no
se encuentra presente en tu mirada
y te tambaleas por
esos bares perdidos de la Foch
como una sirena
danzante
y me guiñas el ojo
desde ese tren alucinado que huye de todos y de todo
y yo me siento poeta
y me fumo un lark que me sabe a tu recuerdo
y veo tu recuerdo
corriendo sobre todos mis abismos y creo quererte de nuevo
pero te me escapas y
te encuentro desorientada en estas esquinas filosóficas de la locura
y tu sonrisa solo
representa tu soledad
Solitaria
y tu sonrisa no es ni
siquiera real
esa sonrisa que se
despide de mí
cual luna que se
despide de su medianoche
Desesperada
Y
LAS CAMPANAS SERÁN...
debo admitir que
todavía no me resulta posible el quedarme estupefacto perplejo alucinado frente
a un poste de luz en forma de estrella / pues para mí las estrellas solamente
forman postes de oscuridad / al menos en mi soledad interior / & es que
nada se asemejará en definitiva al monumento miserable de la traición grabado
en los sótanos de un clítoris en forma de escarabajo bisexual / en forma de
lápiz bisexual / La castidad es un tejido celular poblado de ratas / sus
bigotes son la electricidad que confluye sobre estos abismos de vos / el
invierno no ha llegado todavía / y tengo más arena en los zapatos que en el
reloj / Esto no es un sueño pero te veo volando como una niña de cabellos
naranja junto a un arrebato de masculinidad que lleva el nombre de una semilla
dicotiledónea / nada nacerá de sus ojos
/ Esto no es un sueño pero estoy seguro que a tu unicornio le hace falta sexo /
de lo contario sus alas no lograrán soportar el peso del amor acumulándose
dentro de su escroto como una inyección de luna / Esto no es un sueño pero es
que ya estoy harto de tanto soñar / de tango vagar como una lucecita para nada
lúcida atravesando por un aterrizaje forzoso en las lagunas de un calzón
transparente / de tanto esperar por la belleza / por las convulsiones / por los
suicidios / por aquellos ataques epilépticos que provocas en mí / ¿Qué acaso no
te das cuenta de que las letras tienen forma de escopeta? / Yo tengo forma de
escopeta / yo fastidio al universo mientras tecleo tus pechos / yo soy la
voluntad fumada del tiempo & de este espacio subacuático de perversiones
aristocráticas / pero ya no tengo conmigo ni a mis montañas ni a mis aves ni a
esas simpáticas telarañas que se me cruzaban por la carita cuando niño
ignorante me atreví a saltar sobre el orificio anal del planeta / calles que se
disuelven bajo la lluvia / en mi carretera no hay una sola foto de vos / y en
mi propia voz ya no logro encontrarme / Yo soy la disolución del esperma cual
líquido corrosivo amoroso que busca encajar en el mundo / más específicamente: En tu mundo
Razón por la cual he
de convertirme en los últimos vestigios de una voluntad que decida incinerarse
en espiarles que transgredan sensaciones / que se caiga no sólo en un agujero
de gusano / sino en una campana de victoria cuyo doblaje será el orificio
vaginal del planeta/ Entre los olores de una mujer fatal / entre los amores de
una mujer fatal / entre los poemas escritos para una mujer fatal / entre una
mujer fatal y sus trompas de Falopio danzantes / sus pupilas honestas /
desinteresadas como un pagano que vende su cuerpo a las hormigas /
°°°∆∆∆°°°
Esto no es un
sueño pero quiero despertar.
HE
DE ESCRIBIR SOBRE VOS Y SOBRE TUS PECHOS HEROICOS
se han desfigurado
inconexas percepciones de labial. Sientes estreñimiento en tu mirada. El
anochecer no es más que una alucinación. Nadie habrá de acercarse lo suficiente
a este universo como para volverse loco. Razón por la cual todas las aves
cantaron, anoche. Pero mañana estas estrellas serán polvo y caerán como
infinitos desiertos sobre todos aquellos hombres que alguna vez te susurraron y
probaron ese aguijón infernal de tu olor.
no me he de encontrar
involucrado en el sacrificio de los versos. Esos analgésicos que te tomaste
ayer han sido expulsados en forma de flores que levitan como un enjambre de
mariposas en las espaldas de la luna. La ciencia no pude explicar el color de
tus ojos, así como yo no puedo explicar las palabras en este poema.
Ahora tengo frío y
estoy dispuesto a incendiarme los mis pies con gasolina para así quemar toda
esta salvaje ciudad mientras camino escuchando Where is my mind repitiéndome
una y otra vez que tú lograrás salvar al mundo liberando tus pezones de cristal
a la naturaleza de donde provienen y convirtiendo así a todos y a todo en
poesía.
He de escribir sobre
vos.
NACISTE
UN LUNES
dices que no
o crees hacerlo
salto de mesa
cambio de juego
de guión
de aguijón
de escenario
Dices que mueres
pero sólo tiemblas;
dices que callas
pero estás diciendo
que callas
Ayer te mordió un sol
justo en la nalga
derecha
y tu sonrisa
convirtió tu agonía en humo de marihuana
naciste un lunes
de qué mes / no sé
o no me acuerdo
o tal vez sí me acuerdo
pero no quiero mencionarlo
aquel día
saltaste no sólo de
la mesa ni del espacio ni de tú país
atravesaste
extramuros infernales mientras bailabas desnuda y cantabas una canción sin
letra y te sumergías en ese preciso instante en mí en mi psicótica manera de
mirarte y escribir poemas sueltos entre mis neuronas que llevan orgías
infinitas solamente porque pueden sentirte a cinco centímetros de distancia de
mis palabras
y luego naciste.
pero no existe el
cambio de juego ni de guión ni de aguijón ni de corazón ni de mi ni de vos ni
del sol ni de tu nalga derecha ni del lunes ni del septiembre ni de mis letras
ni de esta maldita situación
no existe ese abismo
del que tanto hablábamos y tampoco la bicicleta de dos asientos que queríamos
compartir para que nuestros culos se liberen como mariposas cocainómanas y
florezcan en esos jardines maravillosos de una nube terrestre
no existe ni siquiera
esa mirada que existía incluso cuando era físicamente imposible que existiese
y tú me miraste y
fracturaste al mundo
lo averiaste
así como averiaste el
flujo del tiempo y de los sueños y de mis malditas desquiciadas solitarias
lecturas
que se transmutaron en poesía y esta
poesía que te vomita etérea como un arcoíris borracho en medio de la noche
porque al sol le dio por fumarse el humo que engendraban nuestros besos
arde
y porque nada de eso
y más y todo y nadie existe
es la razón por la
cual
me dices que no
o al menos yo creo
que lo haces
LA
BATA MECÁNICA DE DONCAN
"De inmediato yo me
presentía, sin él, presa del vértigo,
precipitada en la sombra más
tremenda: la muerte."
(Arthur Rimbaud)
Doncan era el nombre
del médico que me dijo que tenía cáncer de testículo pero yo le dije
que qué carajos, pero
si yo soy mujer
y el médico me miró y
se convirtió en mariposa y un olor a manzanas inundó la habitación
así mismo, afuera se
escuchaba el grito de un crepúsculo y el reloj me decía sin parar que hoy era
navidad y que tenía que llevar obsequio para mis hijos
así que me arranqué
el corazón y lo envolví en papel aluminio para que su radiación no destruyese
este planeta desesperado
luego salí a la calle
y me enamoré de un pájaro que en realidad era un árbol en forma de pájaro y
platiqué con él y le conté que tenía cáncer de testículo y que mi doctor era
una mariposa
y él me dijo que nada
tenía sentido y que lo mejor sería que deje de hablar con los árboles
pero entonces recordé
que yo también soy una mariposa y me puse a volar llevando mi corazón envuelto
sobre mis espaldas repletas de polen semisintético pues mis alas habían sido
confeccionadas en una fábrica de opio en alguna montaña de china
el regalo de mis
hijos se congeló en cuanto crucé la capa de ozono
llegué volando a la
luna y luego me suicidé
Bryan Ayala Córdova
(Quito, Ecuador, 1997). Estudiante de Ingeniería Ambiental en la Universidad de
las Américas del Ecuador. Herido de gravedad por la poesía contemporánea. Sin
trabajo publicado.
