Escuchen la brasilera
Yo soy una chica rutera
me gustan las gasolineras
los baños de restaurantes
las ruedas llenas de grasa
me gustan las gasolineras
los baños de restaurantes
las ruedas llenas de grasa
los oídos llenos de cera
las rutas llenas de ratas
las heces llenas de tierra
las miradas llenas de sierras
de playas de playeras
de frentes de fronteras
y que no me siga nadie
por la calle o carretera
llevo balas en los ovarios
mi soledad es mi bandera
y en el día en que me muera
no busquen mi paradero
que derrita mis cenizas
un volcano en la cordillera.
las rutas llenas de ratas
las heces llenas de tierra
las miradas llenas de sierras
de playas de playeras
de frentes de fronteras
y que no me siga nadie
por la calle o carretera
llevo balas en los ovarios
mi soledad es mi bandera
y en el día en que me muera
no busquen mi paradero
que derrita mis cenizas
un volcano en la cordillera.
***
No existe amor en São Paulo
Lamí tus dedos
como paleta mexicana
en la calle Augusta a las dos
de la tarde.
Devoré tus besos
entre el mar de gente
Devoré tus besos
entre el mar de gente
sedienta
en la Plaza de la República.
Mordí tus espaldas
mientras cantábamos
al son independiente
en un centro cultural.
Tragué tu hálito
como un sandwich de pierna
en la final de un partido
en la final de un partido
en la cancha de Pacaembu.
Bebí tu sudor
Bebí tu sudor
en el medio de un paseo ciclista
en una mañana de sábado
en el Parque Ibirapuera.
Mastiqué tus ojos
en el Parque Ibirapuera.
Mastiqué tus ojos
mientras esperábamos en la fila
del teatro
en la Casa Pompeya.
Comí tus piernas
con palomitas
viendo una película vieja
en la Muestra Internacional de Cine.
Engullí tu leche
mientras ardía
humo verde
en la Plaza Por-do-Sol.
Probé tu vientre
cuando el tren partía
en la Estación de la Luz.
Guardé tus restos
Guardé tus restos
en un tupperware azul
en el fondo de mi
freezer.
Doné el refri
con todo dentro
por el facebook.
***
El efímero
En la sala de espera
del dentista
espera un señor
con un saco de sastrería
ser atendido
las revistas Caras en la mesa del centro
exhiben dientes blancos
y perfectamente en línea
en la silla izquierda
no hay nada
en la silla derecha
una adolescente toca el cielo de la boca con la lengua
mientras dice al padre
por un mensaje de texto
que será la próxima
del otro lado de la sala
la recepcionista bilingüe
come la uña
y busca promociones de pasajes aereos
a Cancún
en el baño
una mujer embarazada cepilla los dientes
con el dedo medio
en la puerta al lado
el dentista se prepara
alcohol gel, lienzo húmedo
pinzas esteriles
lava las manos con desinfectante
piensa en el culo de su mujer.
En diez segundos será otra cosa.
***
Mi despegue, tu aterrizaje
"Volver, vuelvo todos los años, pero no para quedarme.
La pregunta para mí no es por qué no vivo en la Argentina
sino por qué vivo en México.
Y la respuesta es muy simple:
Porque estoy enamorado de mi mujer,
eso es todo". (Juan Gelman)
siete mil cuatrocientos cuarenta km
entre la lluvia ácida de la Ciudad de México
entre la lluvia ácida de la Ciudad de México
y la tierra seca de São Paulo
que se caiga el avión en la tormenta
así volamos sin paracaidas
y de ojos abiertos
que el destino de nuestro viaje ciego
sea las manos dadas
entre dos astronautas jugando rayuela.
que se caiga el avión en la tormenta
así volamos sin paracaidas
y de ojos abiertos
que el destino de nuestro viaje ciego
sea las manos dadas
entre dos astronautas jugando rayuela.
***
Patria word reference
Yo fui a vivir en otro lado
y acá si me preguntan qué hago aquí solo digo vine
si allá me preguntan a qué fui no digo nada
hago el amor veinticuatro horas por día
siete días de la semana
y nadie más que tú tiene nada que ver con eso
pero quién querrá vivir del otro lado cuando hay tanta vida de éste
y si me preguntan si quiero irme de aquí digo nunca sola
solo vuelvo allá si voy contigo, solo vuelvo si allá
viviré tanto y tan bien como aquí
Soy extranjera en mi propio país.
y acá si me preguntan qué hago aquí solo digo vine
si allá me preguntan a qué fui no digo nada
hago el amor veinticuatro horas por día
siete días de la semana
y nadie más que tú tiene nada que ver con eso
pero quién querrá vivir del otro lado cuando hay tanta vida de éste
y si me preguntan si quiero irme de aquí digo nunca sola
solo vuelvo allá si voy contigo, solo vuelvo si allá
viviré tanto y tan bien como aquí
Soy extranjera en mi propio país.
Ellen Maria Martins Vasconcellos es brasileña y tiene veintiocho años. Graduada en Letras en la Universidad de São Paulo. Estudia la maestría en literatura latinoamericana contemporánea y su diálogo con la televisión y el cine. Trabaja como revisora y tradutora de textos. Profesora de portugués y español. Sus poemas fueron publicados en diversas revistas y antologías, incluyendo Anamorfoses (2014, editora Annablume - Brasil), y Frontera (2015, Lagrullita Cartonera - Chile). A finales del año sale su poemario bilingüe Chacharitas. Mientras tanto escribe en su blog: http://ritepramim.blogspot.com. Cree en los fantasmas y desconfía de los vivos. Toma Fanta Uva y café sin azúcar. Ve muy bien, pero a veces cierra los ojos. No tiene el corazón de piedra.
Colaboración: Jesús García Mora
Colaboración: Jesús García Mora
