Mi cowboy
Mi cowboy se humedece en alcohol
y me pregunta quién soy,
en seguida
yo apunto
una galleta de animalito
que acaba de romperse.
Él rie y yo pienso en la muerte.
Sin embargo amo.
Mi cowboy está hecho de cenizas,
majado manaba
y polvo blanco.
Ah, y sobre todo cerveza.
Nuestro amor radica
en lamernos mutuamente
las heridas del combate,
y es que hay tanto caos,
tanto mundo por desencajar,
y apenas hemos comenzado.
NO HE NACIDO PARA SER HITCHCOCK
La noche es una línea que se escribe a ritmo de control+alt+ supr.
y 1,5 de interlineado
La noche es una línea que se escribe a ritmo de control+alt+ supr.
y 1,5 de interlineado
doble espacio
triple espacio
triple equis
como un gemido medio porno
triple espacio
triple equis
como un gemido medio porno
y medio heavy que me recuerda
a papá cuando se rompió el brazo.
Es que siempre hablo de rompimientos
y de porno
es decir popcorn
porque que la dislexia insurgente
a papá cuando se rompió el brazo.
Es que siempre hablo de rompimientos
y de porno
es decir popcorn
porque que la dislexia insurgente
en contra de mi propia voluntad
textolibidinosa
me hace hablar de papá
quien por cierto fue mi primer amor
y de esas cosas que a nadie le importa
porque tengo veinte y dos años
y titubeo cuando hablo.
me hace hablar de papá
quien por cierto fue mi primer amor
y de esas cosas que a nadie le importa
porque tengo veinte y dos años
y titubeo cuando hablo.
Uso el abrigo escarlata de mi madre
y lloro en silencio
pensando en lo mucho que me gusta
comprar mangos de manchas oscuras en los
mercados
porque crecí en un mercado
y mi pelo aún tiene olor a fruta
a conflicto
y a campo.
porque crecí en un mercado
y mi pelo aún tiene olor a fruta
a conflicto
y a campo.
Mi madre dice que soy destructiva
y la multiplicidad de la muerte esplende cuando hablo:
bla
bla
bla
Mi perro cayó del piso tercero
y no hay poema que explique lo mucho que
estoy temblando.
Leo poemas :/
Antes de dormir
me llevo un montoncito de poemas a la
cama.
Hablan de cervezas, de hombres, de
cervezas,
de úteros que se desgarran,
de cervezas,
de corbatas rojas como símbolos
fálicos que se anudan a la garganta,
de cervezas,
de sangre en la leche,
de cervezas.
-Leo poemas y a quién le importa si
he comido hoy-
digo:todo está bien,
todo está bien.
La casa se cae a pedazos
conmigo adentro
y mi mamá está llorando
vendió los muebles
vendió el violín que nunca aprendí a
tocar
porque leía poemas
y ahora yo estoy llorando
Mañana llamarán del banco.
Leo
poemas.
Pre- morten, te dicen.
El teléfono había insistido largo
rato
-dejaré que se cuelgue.-
Dije.
y comprendí que no temía a la muerte.
Primeras lecciones
“Mi mamá me ama mucho”
Eso fue lo primero que me enseñaron a
escribir
en la escuela.
Aprendí entonces
que no todo lo que me enseñarían
sería cierto.
o.O
Y miras el edificio de enfrente
las luces intermitentes golpean tu
mirada
-sabes que no serán las únicas que te
golpeen esta noche-
Y esperas ese taxi
como si en él fuese a venir la
esperanza que le falta a tu vida
pero él no viene
<>
y el edifico de enfrente
ha empezado a mirarte.
Hay quien dice que:
“si no sirve de alimento, sirve
para abono”
Camino por el terminal,
tres animales se acurrucan
en hilera contra el frío,
a filo de vereda.
"Escóndete perrito que -EL
BROMISTA - viene."
dicen alrededor los taxistas
y las "personas" ríen.
Me pregunto dónde están todos
aquellos que dicen conmoverse.
Andrea Rojas Vásquez (Loja, Ecuador 1993). Escribe desde el día en que una maestra le
preguntó: quién eres y no supo responder. Sus textos se encuentran en Bitácora
de vuelos y Revista Letra Fuego.
Invitada al III Festival de Literatura y Artes Plásticas Riobamba 2016.
Actualmente trabaja en sobrevivir al caos para hacer nacer su obra. Tiene como
predilección los placeres cotidianos como quedarse en pijama o remojar el pan
en café.
