1982
Somos los personajes
trágicos
de una novela de
Irving Welsh.
Nuestra cadena de ADN
es la más
imperfecta.
Somos los que
tenemos revelaciones
poéticas
mientras escuchamos a
The Prodigy.
Somos los que creemos
que la poesía
es un acto de
suicidio colectivo.
A los siete años
alucinábamos
a Mario Bros
emergiendo del fondo del mar.
Dañaron nuestras
mentes
las excursiones a
Reino Aventura.
Conocimos el amor
encerrados
en unas casa de
campaña
con el puto friazo de
la sierra.
Ahora nuestro
silencio
es una joya
encontrada en el subsuelo,
nuestro silencio
es el silencio más
puro.
Cada viernes
volvemos a creer en
el amor,
cada viernes
renacemos con una
raya de coca,
cada viernes
morimos si es
necesario.
Nos salvaremos del
iphone 10
y de la invasión alienígena.
Seremos los primeros
en beber
el agua de Saturno
y en pisar la sexta
dimensión.
Ya no nos importa ser
becarios del Fonca
ni aparecer en
antologías,
lo que realmente nos
importa
es que existan
clonazepanes y sanatorios suficientes
para curarnos el
alma.
Somos los poetas con
el mayor índice
de gastritis en el
mundo.
Somos los poetas que
más poemas tienen
en la papelera de
reciclaje.
Somos esqueletos en
pantalones de mezclilla
y en playeras de Joy
Division.
ANHELO
Quisiera trabajar en
Carl´s Jr. Plaza Constituyentes
para mirar autos desaparecer a través del cristal,
para escribir poemas en el baño en mi hora de comida,
para conversar por interfon con desconocidos,
para imaginar mi nombre plasmado en los empleados del mes
y sólo así sentir algo semejante al amor.
para mirar autos desaparecer a través del cristal,
para escribir poemas en el baño en mi hora de comida,
para conversar por interfon con desconocidos,
para imaginar mi nombre plasmado en los empleados del mes
y sólo así sentir algo semejante al amor.
UNA FORMA DE ESCRIBIR POESÍA
es levantarte a las 6
de la mañana
para salir a correr,
para beber un vaso de
jugo de naranja.
Llegas a la casa de
tus padres
y te acuestas en el
sillón para ver South Park.
Tu madre ayer pagó tu
fianza,
también tu renta.
Te lleva al médico en
la madrugada
porque sigues
hablando solo
en tu habitación.
Te sigue sangrando la
nariz,
ya no soportas tu
cabeza
ni tu estómago.
Eres un mix de drogas
sintéticas.
Te compra suero y
alka seltzer,
te hace caldo de
pollo.
No tienes más
celulares para empeñar,
tienes 50 pesos.
Que te den sólo una
fumada.
Dile al dealer
que no te madree.
Eres débil,
eres un prospecto
literario.
Piensas que eres una
persona interesante,
sabes que te detestan
que te quieren muerto.
Ya te gastaste la
beca.
No recuerdas en qué
¿Viste Birdman?
No, ¿qué tal?
Debes leer a Pitol,
ya tiene 82 años.
No, no tengo
proyectos,
empeñé mi computadora,
¿Y por qué no lo
intentas
De nuevo?
Tienes madera
¿Crees?
Buscas a la chica que
vende zapatos
en el tianguis,
es realmente hermosa,
tiene 20 años y ojos
luminosos.
Alguien vestido como
el komander
es más interesante
que tus
conversaciones .
Debes llamarle a
alguien
para aliviar tu
corazón.
No debes preocuparte,
alguien te espera,
alguien beberá
contigo en un motel
o quizá en las
vacaciones
saldrás a la sierra
con tu compañera de trabajo
o quizá te mueras
porque bebes
demasiado.
Conoce gente nueva.
En el centro hay
fiestas,
cantinas con mujeres
que se pintan los
labios.
Realmente son
atractivas
pero no les importas.
No han leído lo que
tú has leído,
no han visto las
películas que tú has visto,
no les importa
la poesía.
Debes conseguirte un
empleo
con seguro
y hacer una cita
con el dentista
y el gastroenterólogo
y con el siquiatra
Tenías una vida amorosa
con llamadas
telefónicas
con mensajes de
ortografía perfecta
con cenas en el
rancho
de la familia de tu
novia.
Te llovían cometarios
halagadores
de los amigas de tu
novia.
No te encierres
a escribir poemas,
sal a las tabernas y
emborráchate.
Al día siguiente
jura que no lo
volverás a hacer
y que terminarás tu
tesis
para comprarte un
auto
para comparte una
casa
Ésta no es tu vida,
la vida que querías.
Estarías haciendo
hamburguesas
afuera de los antros.
Lo tuyo no es la
poesía.
Lo tuyo no es el amor.
Cuántas veces dejaste
de acariciar
a tu novia
por ver Padre de
Familia.
Finges escribir.
Deberías ser mesero
o servir palomitas en
el cine.
Tú no eres poeta
porque no vives en el
centro
porque vives en una
colonia
sin luz
donde hay más monas
que estudiantes de
secundaria.
Tú no eres poeta
porque tus amigos son
herreros
y albañiles.
Quieres ser como Ian
Curtis
y tener una banda de
punk.
Prepárate para morir,
no has ganado nada,
nadie te quiere
publicar.
Pensaste que
entenderías el mundo,
que adoptarías perros
callejeros
que irías a marchas
al Zócalo
que serías
vegetariano.
Pensaste que tomarías
Lsd
con tus amigos de la
Condesa
en Tulúm
¿Qué es lo que
escribes?
Eres desconocido.
Deja de escribir.
Sé una persona
decente.
Cásate y ten una
familia.
Deja de leer.
Vende tus libros.
Sé cómo aquellas
personas
que escuchan banda.
Una forma de escribir
poesía
es observar el zapato
que te vas a poner
mientras va
amaneciendo.
NOCTURNO TRINIDAD.
A Carlos Gallardo.
Nosotros no vamos de
vacaciones a Europa
porque hemos descubierto lo más avant la
lettre en la Trinidad.
Nosotros no vamos a Moscú para tomarnos una
selfie
en la Plaza Roja, nosotros tenemos al
mamacito, al chapu
y al ojón en instagram.
Nosotros no viajamos a Estados Unidos para
correr
el maratón de Chicago y medir nuestras
pulsaciones,
nosotros nos fumamos las buganvilias que
creemos
ver tiradas sobre el piso.
Nosotros no llevamos a Disneylandia a nuestro
hijos
para comprarles orejas y manos de Mickey
Mouse,
nuestros hijos prefieren pintar cuadros como
Jackson Pollock
y leer poesía como Allen Ginsberg.
Nosotros no vamos a La Condesa a comprar
curados de pistache
de 130 pesos,
nosotros caguameamos afuera de la iglesia
mientras la noche inunda nuestros ojos.
Nosotros no soñamos con dormir en las cabañas
de Xcaret
y despertar entre los brazos de una mujer
inglesa,
nosotros amanecemos abrazados a señoras
desconocidas
mientras sus hijos nos saltan en la panza.
Nosotros no llamamos al trabajo
para avisar de nuestra ausencia,
nosotros vamos súper crudos
con la corbata vomitada.
Nosotros no vamos de vacaciones a Europa
porque en la Trini somos dos cosmopolitas del
Cerrito Colorado.
Mauricio
Caudillo. México, DF. 1982. Poeta y narrador. En 2011 aparece en la antología
de poesía Besar de lengua, poetas queretanos nacidos entre 1980 y 1990, editado
por el IQCA. Ha publicado el libro de poesía Instrucciones de Ulysses a su
perro Argos (2012) editado por Herring Publishers. Fue beneficiario de la beca
PECDA jóvenes creadores 2013-2014 otorgada por CONACULTA- IQCA, por el proyecto
de narrativa El poeta perseguido y otros delirios. Sus textos aparecen en
revistas impresas y digitales como LA CHAROLA y RADIADOR. Actualmente es
colaborador en la edición de la revista digital de poesía y fotografía REVARENA.
