(1975 - 2015)
A diario
Me río, bailo, pero a veces tropiezo,
me doy en los dientes, se me caen todos.
Sueño que me salen piojos,
brama la tierra, uno
es culpable. Entonces, ni el noticiero
ni los poemas. La herida
se hace fina:
es un rictus, y ¿qué haces
comiendo bolitas de aisapol
mientras riegas las plantas
famélicas
como tú? No
contestes.
Alt. Lit.
Lo mismo que los eternos grafitis de los baños públicos
pero con bytes de por medio.
pero con bytes de por medio.
Punk
Me dijeron esta noche un piropo
que yo era duro pero tierno que
mi poesía era punk gracias
en fin gracias añadí yo
no soy punk soy un jipi triste
estoy solo me pesa
la biografía entonces
si llegamos a conocernos
protejámonos dijo
que yo era duro pero tierno que
mi poesía era punk gracias
en fin gracias añadí yo
no soy punk soy un jipi triste
estoy solo me pesa
la biografía entonces
si llegamos a conocernos
protejámonos dijo
Noticiero
Castigué a la perra. Le hundí el hocico en orina
Los noticieros hundieron mi hocico en orina
Pero menos denso, menos amarillo,
Como una libra de oro. Las mentiras
Me tomaron. Castigué a la perra. Salió una escama
Bajo mi lengua. Me estoy volviendo pez, me dije.
El noticiero nadó desde la pantalla.
La perra movió la cola diciendo mira yo también
Lo he entendido. Su cola se partió en dos
Y a los dos nos salieron branquias
Y jadeábamos, de lado, respirando el agua
De los ojos, el residuo de los vasos.
Los noticieros hundieron mi hocico en orina
Pero menos denso, menos amarillo,
Como una libra de oro. Las mentiras
Me tomaron. Castigué a la perra. Salió una escama
Bajo mi lengua. Me estoy volviendo pez, me dije.
El noticiero nadó desde la pantalla.
La perra movió la cola diciendo mira yo también
Lo he entendido. Su cola se partió en dos
Y a los dos nos salieron branquias
Y jadeábamos, de lado, respirando el agua
De los ojos, el residuo de los vasos.
History Channel
Después
de acostarme
paso
veinticuatro
horas
contando
ovejas
de acostarme
paso
veinticuatro
horas
contando
ovejas
Facebook
A dónde crees tú que vas
robándole a los poetas
un poco de ternura
lasciva amarilla caduca suicida
robándole a los poetas
un poco de ternura
lasciva amarilla caduca suicida
De qué género son los peces
Este no es un pez, vecina, no es un conejo
pudriéndose debajo de la jaula de otro conejo vivo,
no es un poeta que sube por la escalera / la baja
en busca de cosas: un botón, un cierre velcro, un elástico,
una hebilla, un embudo, un alicate. No es un pez,
o quizás lo era, le quitamos el termostato
al agua, murió el bicho, su vecino el pez ventosa,
todos panza arriba, y hoy abonan con el abono
del conejo muerto, la comida que cae de su casa
habitada por un primo blanco, de los pigmeos. No
es un pez, vecina; no sea chismosa, no se deje usted
guiar por el rumor de la datura, de la amanita muscaria,
del cactus parlanchín. La psicopatía brutal
de los que habitan.
pudriéndose debajo de la jaula de otro conejo vivo,
no es un poeta que sube por la escalera / la baja
en busca de cosas: un botón, un cierre velcro, un elástico,
una hebilla, un embudo, un alicate. No es un pez,
o quizás lo era, le quitamos el termostato
al agua, murió el bicho, su vecino el pez ventosa,
todos panza arriba, y hoy abonan con el abono
del conejo muerto, la comida que cae de su casa
habitada por un primo blanco, de los pigmeos. No
es un pez, vecina; no sea chismosa, no se deje usted
guiar por el rumor de la datura, de la amanita muscaria,
del cactus parlanchín. La psicopatía brutal
de los que habitan.
Naturaleza muerta
Galletas de chocolate
A las que un niño
Les lamió la crema
Del centro dejando
Las tapas sobre
La mesa desnudas
Un señor poeta
De otro sur
Evalúa
Si vale la pena
A las que un niño
Les lamió la crema
Del centro dejando
Las tapas sobre
La mesa desnudas
Un señor poeta
De otro sur
Evalúa
Si vale la pena
MANI-FESTO
Yes, my sisters, yo soy cola,
soy gay, soy marica, homosexual,
soy una mina, una nena, todo.
Y cuando bailo giro, giro, giro
sin parar, del mismo modo
que escribo, y ni vuestros
calzones de lana, ni vuestra envidia
ni vuestros primarios recelos,
pondrán detenerme en mi propio cielo,
ni en mi ritmo, ni que en mi eterna pulsión
de bailar como que la peonza que soy
o chilean trompo deje
ni en medio de su rito centrípeto y concéntrico,
deje en el suelo un enorme agujero,
en el que os caigáis bien dentro
bien al fondo. Muak:
el beso
del diablo.
soy gay, soy marica, homosexual,
soy una mina, una nena, todo.
Y cuando bailo giro, giro, giro
sin parar, del mismo modo
que escribo, y ni vuestros
calzones de lana, ni vuestra envidia
ni vuestros primarios recelos,
pondrán detenerme en mi propio cielo,
ni en mi ritmo, ni que en mi eterna pulsión
de bailar como que la peonza que soy
o chilean trompo deje
ni en medio de su rito centrípeto y concéntrico,
deje en el suelo un enorme agujero,
en el que os caigáis bien dentro
bien al fondo. Muak:
el beso
del diablo.
Soneto Mudo
No quiero desligarme de este nudo
estéril que me viene por la vía.
No es fácil calcular lo que valía
cuando me imaginaba fuerte y rudo.
estéril que me viene por la vía.
No es fácil calcular lo que valía
cuando me imaginaba fuerte y rudo.
Soy un señor vital que nunca pudo
hacer de sí otro peso, noche y día.
Te juro, yo fui fuerte, y fue tardía
mi pobre gracia de ir por el embudo.
hacer de sí otro peso, noche y día.
Te juro, yo fui fuerte, y fue tardía
mi pobre gracia de ir por el embudo.
Es frágil el momento cuando sudo
y veo mi dudosa asimetría
quedándome sin símbolo y desnudo.
y veo mi dudosa asimetría
quedándome sin símbolo y desnudo.
Es fácil desdecirme, de mí, viudo,
por más que rime en mí lo que yo hería
quedándome sin cuerpo, muerto y mudo.
por más que rime en mí lo que yo hería
quedándome sin cuerpo, muerto y mudo.
