EXISTE
UNA LENGUA QUE PRETENDO ATRAVESAR CON ALGO
Cuerpo maniquí escribe
desde este mullido vacío
en la lengua de cada órgano
tras el murmullo monótono del aire que
circula.
Es la transcripción consensuada de la
intimidad:
poseo unas manos y unos ojos que intervienen
en este
acto.
Parecen el vehículo necesario para este
ruido.
Existe una lengua que pretendo atravesar con
algo, no
podría ser otra lengua.
Acaso.
Ruido. Ni siquiera alcanza el rango de
utopía. Lo que
poseo reposa en el lenguaje.
Está muy averiado. Todo él. No es una
certeza. El sentido
mora ahí. No es una certeza.
Puedo tener uno. Parece.
Ni único, ni esclarecedor.
Suena. No hay una certeza.
Se trabaja con materiales que ciegan y son
poco
alentadores. Se busca un
otro estadio.
Se busca.
¿hay un absoluto?
Decir es una trampa.
(desde la ventanilla
del carro vi pasar a una mujer muy parecida a mí, por un momento estuve segura
de ser ella, de estar viendo desde unos ojos prestados).
EL
MAR ES UNA TELA (ALMIDONADA)
Ayer mientras tendías la cama, comprendí a
las ballenas.
El sentimiento que las lleva a varar en la
orilla de la playa.
Leí en una revista científica que se alejan
del fondo por el
sonar
de los barcos,
que las ondas emitidas les trastorna la ruta,
les arruina la
brújula.
Eres mi barco te dije. No entendiste nada.
PASEO
Tomé a la vida de la mano, caminábamos juntas
a veces se adelantaba, yo corría con ella,
otras, yo la jalaba para que apretara el
paso.
Ayer, íbamos al mismo ritmo, de pronto soltó
mi mano.
Salió corriendo.
En la avenida, un carro desbocado le iluminó
el rostro.
Advirtió con el claxon.
Ni los frenos ni ella reaccionaron.
Yo tampoco.
Seguí mi camino.
COMPROBACIONES
Casa es donde hay luz.
Estar atrapado entre muros de costillas no
debe provocar
claustrofobia.
La estática de los aparatos eléctricos no es
música para los
familiares.
En una mano están contenidas las gramáticas
de la
violencia.
Una persona es más que huesos.
Los huesos alimentan a muchos animales.
Nota: deje el esoterismo.
Los déjà-vu son una falla cerebral.
NÁUFRAGO
El padre con la lengua hecha jirones
por haber leído en alto,
demasiado alto, demasiado bien
los silencios.
Los que saben dicen que su imagen es un
barco.
Yo siempre hablo de navíos y de agua
sin saberlo.
Uno nunca sabe lo que dice
hasta que es dicho en alto,
demasiado alto, demasiado bien
por el otro.
OTRO
MODO DE CONTAR LA MISMA HISTORIA
Camioneta verde viejo
carretera
cuatro almas
el sol ladea las caras y los ojos
Un compás a cuatro tiempos como fondo
y un pandero
Él viene detrás sin sus amarras
Los panderos ahuyentan al destino
dice la leyenda
Yo uso el sombrero que me diste
y prendo el quinto cigarro en una hora
A lo lejos hablan de flechas y de umbrales
de fuegos que se alargan
Él viene recostado como un pedazo hinchado
Pido que no sepa que los demás lo miran
y hablamos como si la boca se rigiera
La leyenda empieza a fastidiarnos
callan los panderos
Pienso en mamá que no quiso venir para no
verlo
pienso que nunca quiere ver nada
Pienso que a mí, los lentes me protegen
muy mal de lo que miro
Él se queja muy bajito
(estoy segura que presiente)
Rosario Loperena, (Ciudad de México, 1985 ) Se
dedica a escribir y a hacer fotografías. Estudió antropología social en
Universidad Autónoma Metropolitana y escritura creativa en el PEC de la
Universidad del Claustro de Sor Juana.
Colabora en diversas revistas electrónicas e impresas.
Fue del FONCA en 2014-2015 y es autora del libro electrónico de descarga gratuita Nuevo Alfabeto Visual, así como de CAJAS (Tierra Adentro, 2015).
Tiene un blog: www.chikipunk.tumblr.com
Colabora en diversas revistas electrónicas e impresas.
Fue del FONCA en 2014-2015 y es autora del libro electrónico de descarga gratuita Nuevo Alfabeto Visual, así como de CAJAS (Tierra Adentro, 2015).
Tiene un blog: www.chikipunk.tumblr.com
