{Exiliado/Refugiado}
Exiliado, Refugiado,
Familia, Nómada, Migrante, aves, civilización…
Exiliado de madrugada,
refugiado con los primeros rayos del sol.
Dictadura económica
post-moderna.
Abandonar a tu familia
para alimentarla.
Amor abstracto colgado en
el gran tendedero de metal
Donde se secan sueños con
lagrimas,
Exiliado de madrugada,
refugiado de día.
Soy el legado del bracero
que nadie pagó.
En estas tierras no hay
migrantes,
Desde hace mucho tiempo
se extinguieron.
Migrante
Migrante las aves que
levantan su vuelo en conjunto.
Migrante las ballenas que
bajan a parir en aguas cálidas.
Migrante las mariposas
monarcas que se engendran en tierras purépecha para
finalizar en otros
bosques con otras lenguas.
Migrantes las comunas
nómadas primeras, que mudaban cada que se requería,
fuera el clima, la falta
de agua o de comida.
Caminando y sobreviviendo familias enteras
para forjar una civilización.
Pero aquí
Aquí
Sólo nos encontramos exiliados
y refugiados.
Exiliados y refugiados
por la ambición de unos cuantos,
Por la ilusión verde con
pan de hamburguesa que nos vendieron
Que nos vendieron y nos
devoramos.
Exiliado de madrugada,
refugiado
refugiado con los
primeros rayos del sol.
Nómada, nómada cotidiano,
nómada ordinario, nómada diario.
Cuál es la
técnica sofisticada, el arte del poeta, la metáfora sublime,
la conjugación extraordinaria entre
rima, verso, y prosa.
Compañeras, compañeros, no lo sé a
decir verdad, no tengo ni puta idea,
yo sólo escribo para no darme un tiro
en la boca.
Creando conjugaciones abstractas de
palabras como olas que revientan en las rocas.
Escribo porque nadie me escribió,
porque alguien siente demasiado y no lo
puede expulsar, porque alguien muere
sin escuchar. Porque soy el peor guionista
de la vida de los otros en el filme de
más bajo presupuesto de la historia con
cámaras de papel y cintas de tinta.
Crítica, crítica constructiva, crítica
literaria, crítica milenaria ven critica mi
estructura incordiada, hazlo si te
inflama el ego. A mí no me enseñaron a escribir
en un aula, el mundo me enseñó a sentir y
desde entonces aunque con dislexia
no dejo de escribir. Así que hazme
chico con los “grandes”, compara, critica,
sólo un consejo te doy: no te canses
de hacerlo porque yo, yo seguiré sintiendo, yo,
yo seguiré escribiendo porque alguien
allá afuera no está durmiendo
porque alguien aquí adentro está
sonriendo.
KIJOHTE creció en un barrio de Otay,
módulo 4 en la ciudad de Tijuana. Hace fotografía documental, animación y cine
independiente, lleva por lo menos unos 10 años escribiendo, pero de baúl!
Apenas unos pocos meses exponiendo. Ha recitado en ruta al caracol, border
beat. Varias ocasiones en Pasaje Rodríguez con la musicalización de IOB.
