HIPSTERIA
Nos conocimos
mas allá de lo creíble
mucho menos de lo habitual
rodaba una bicicleta inglesa
abotagada su frente por un casco imperial
yo le pregunté demasiadas cosas
creo que respondió sólo la mitad
y enseguida amagó
“Yo soy un hipster”
en un idioma cuasi bipolar
la
barba le limpiaba el ombligo
el
cuello de la camisa
prendía su corazón a la yugular
y
solamente con las suelas
de sus borcegos de Alta Gamma
hubiera podido yo pagar mi hipoteca
(de
verdad).
Defendía las causas comunes:
“por la baja del precio de los contrabajos
la polución en Cracovia
la democratización del password
del Frank’s Bar;
yo lo escuchaba siempre atenta,
no quería ni por un segundo
su ego-matic
perturbar
se rascaba los sobacos
con un lápiz automático
“manías –decía- difíciles de superar”
la mirada estrangulada en sus
marcos ultra-80s de una tienda neoyorquina
“una baratija, regalo de una ex-mina”
(cuyo recuerdo prefería enterrar).
Me llevó a su jaula de oro
en la ciudad de la furia,
esa con un puente incrustado
“igualito al de Uruguay”
de a ratos sonaba Benny Goodman
-yo bailaba, el se aburría -
lo sampleaba
con Oaekenfold
“como para variar”
acariciaba mi mejilla, me dió un beso
puso enseguida su baba a cotizar,
desinhibida su lengua vibró
“Yo soy un hipster.”
Quebré en silencio,
lo dejé en su deseo detonar.
“Vos sos un hamster”-alcancé a gritarle
ya de espaldas a la puerta -
y la efervescente espuma comenzó a bajar
junto con la de la boca
de esta rabiosa perra
que nada entiende de revivals,
ni de alcantarillas de underground.
DESVESTIDOS
"Beauty I'd
always missed
With these eyes
before,
Just what the truth is
I can't say anymore"
Moody Blues - Nights in White
Satin
No me gustás prisionero
de tu espurio perchero
de trajes familiar
los mismos con que envuelven
la vanidad de sus fracasos
tu viejo, tu abuelo, tu mucama
y el Bichon
Frise de tu mamá.
No me gustás prisionero
de tus dudas
ahogadas en el detergente
de vivir de burbujas ajenas
o por el barro de tus popios sueños
dejarte ensuciar.
No me gustás prisionero
de tu ilusión de pasearme
frágil y de costado
-como a un barrilete-
sin hilo ni viento
que nos impulse en el juego
a los dos por igual.
No me gustás prisionero
de esos temores de polietileno
con el que fabricás tus días,
tus noches,
tu inmunidad
y tus venenos.
no hay candados
no hay persecución
no hay túneles
no hay fuga
sólo la noche entre nosotros
traducida en la levedad
de este bretel derrumbando
ante tus ojos
todo el peso de mi desnudez
y yo acá esperando que dibujes sobre mí,
con tu saliva y tus dedos,
para vos tu libertad
y para mí:
un vestido nuevo.
*
MALOS HÁBITOS
Tengo un alma de hábitos oscuros,
una subasta abierta
de aberraciones
que cruzan clandestinas
la frontera de mis sueños.
Un alma descarnada
que entierra los restos de su humor
con el
avance del día
y festeja su atierre,
cuando la que vence es la noche.
Un alma inhumada,
una boca cenicienta
insaciable del fondo
del desplazamiento
de la nada
que amaga el salto
exhibiendo la columna de su arrojo
completamente quebrada.
La madrugada deja escrita
una invitación al peligro
sobre el vapor de mi ventana.
Voy a correr el riesgo…
como corro las cortinas
para rechazar a tiempo
el sabor vital de la mañana.
*
COSITAS DULCES AL OÍDO
A FranK
Me saco cinco minutos
los auriculares
solo para escucharte
decir:
“¡Mariposa rosa!
sos la pantera afro
de esta sucia fosa,
tus pómulos
de esplendorosa
capturan el flow
de mi jeringosa,
sos la mina
más bonita
de los prados
de Marosa,
el deleite de
mis sienes,
los calibrados
disparos
de mi cartuchera
deliciosa,
negra atrevida
mulata hermosa
preciosa suicida
gata lasciva
poeta pícara mafiosa”
mientras te escucho tocar entero
el pentagrama,
sufro un shock de glucosa
me enfermo de diabetes
lamiendo los últimos granos
de tu azúcar en prosa.
Sueño que huyo,
que derivo en malcarada
anguila pasmada, espantosa,
que hago jumping
de 2 a 4,
que me olvido
de sujetar la punta
de tu cadencia resbalosa.
Me cuelgo
me repliego
me despliego
me hacino.
Quiero gritarte mi verdad:
No soporto el estribillo
ni la fritura del track
¡por favor dame variedad!
¡cantame otra cosa!
Si yo dejé de creer en golosinas
aquella noche calurosa,
cuando mi oreja de Willie The Pimp
se hizo mujer
e impúdica desaforada
le entregó el cuello
y la mística rosa.
*
LA SORTIJA
A veces me toca rifar
mis pensamientos
al aire
me resisto
desespero
me resigno
mi infancia quedó
reducida en un punto
sobre un caballo
Oigo lejos la gritería de todos mis adultos,
el viral exitismo que se infiltra
y se instala cómodamente
en el crujir de mis vértebras:
«dale que vos podés»
obediente intento alcanzar
con el manotazo de ahogado
algo de la ilusión que veo derretirse
en la manos de alguien,
pero las horas reales
se escurren entre la arena de un reloj que,
con justicia,
se prepara a colapsar.
*
Mi esgrima se acaba con la última luz
del fui
creciendo
justo cuando empezaba a disfrutar
del giro,
de la vuelta.
De lágrimas enjugada y
con los brazos
en punto muerto
cedo mi lugar en el juego
a los bisoños condenados
que me siguen detrás.
*
ABRIENDO EL PLACARD
Me piden
que gire
que vuelque
que festeje
el zig-zag
¿acaso conocen
de mi
vértigo?
Me hablan de
las ventajas
de volar,
del aire flotando
frotando
la cara
¿acaso no ven
que me crecen
pelos
y no
alas?
Me muestran
la salvación de
los códigos,
los antidepresivos,
la biblia,
el talmud,
el corán
¿acaso preguntan
porqué
me dejé
el corazón
ahorcado
en una percha?
LORE MÉNDEZ (1976, Buenos Aires, Argentina) Escritora. Ha estudiado Letras en la Universidad de Buenos Aires y
actualmente trabaja como redactora de contenidos. Escribe y experimenta desde
hace algún tiempo con otros lenguajes en la dramaturgia, el guión cinematográfico, el
guión gráfico y la música. Adora la combinación, la desintegración y la mezcla.
